Angoli

Agli angoli delle strade del quartiere dove abito, al mattino, vedo sempre uomini di una certa età.

Se ne stanno lì, a fumare e aspettare. Hanno sempre un sacchetto di plastica in mano e indossano cappotti di una taglia più grande del necessario. Spesso, avrebbero bisogno di farsi la barba. Aspettano. Scrutano le vie, in attesa di qualcosa o di qualcuno. Se sono in due, con voce roca si passano parole in una lingua misteriosa.

Dopo, quando riemergo dal garage con lo scooter, sono spariti. Ma in fondo dubito che fossero lì anche prima. Almeno in questo universo.

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